"La Voz del Cachimbo" |
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Fundado 1967 |
Año XXXV |
Director Jaime Arias Congrains |
130ª Edición 22/Mar/02 8 a.m. |
Iniciamos la edición con un buffet de chistes reenviados por el Flaco Lema:
1. FUNERALES A LA CUBANA
Una vieja pareja en Cuba se sorprendió cuando les llegó de Miami un féretro con el cadáver de su familiar. El cadáver estaba deslizado dentro del féretro tan ajustadamente que su cara casi pegaba con la tapa de cristal de forma que la nariz parecía la de un boxeador. Cuando abrieron el féretro hallaron una carta que estaba prendida de la ropa con un alfiler. La carta decía así:
Queridos papi y mami:
Aquí les envío los restos de Tía Juana para que le hagan su entierro en el Cementerio de La Habana como eran sus deseos. Disculpen que no haya podido acompañarla pero tuve muchos gastos en estos días y se me hizo imposible. Van a encontrar dentro del féretro y abajo del cadáver de la tiita lo siguiente:
- 12 latas de Atun Bumble Bee,
- 12 frascos de shampoo Paul Mitchell
- 12 frascos de acondicionador Paul Mitchell,
- 12 frascos de Vaselina Intensive Care,
- 12 pastas de diente Colgate y 12 latas de Spam.
Repártanse todo eso con la familia. En los pies de Tía va un par de Reeboks nuevo (talla 8) para Joseito y por debajo de su cabeza hay otros 4 pares de Reeboks nuevos para los hijos de Antonio. Tiita lleva puesta 6 franelas Ralph Lauren, la talla M estampada es para Robertico y el resto para sus hijos. Tiita tambien lleva puesto una docena de sostenes Wonder Bra (mi favorito)de esos que levantan el busto para que los dividan entre las mujeres de la familia. Las 2 docenas de pantaletas Victoria's Secret que lleva puestas deben repartirlas entre mis sobrinas y primas. Las bikini color negro con cierre delantero son para Conchita que me las mando a pedir con Cuco el balsero. Entre las piernas le metí cuatro paquetes gigantes de toallas sanitarias Caresse Super de Luxe para las gemelas. Dentro de los paquetes metí algunos chocolates surtidos (Esos son para Ustedes, no los repartan que son riquisimos). Tiita tambien lleva puestos 8 pantalones Dockers de color kaki. Papi quédate con el de color verde militar que es una belleza y el resto repártelo entre los muchachos. Papi, el reloj suizo que me pediste esta en la muñeca izquierda de Tia Juana, también lleva puesto lo que me pediste para Mami (zarcillos, anillos y un collar). Saquen todo rápido antes de que esos come mierda comunistas vayan a ver el cadáver y se lo cojan todo. Además, los 6 pares de medias Chanel que lleva deben repartirlas entre las gemelas de ahí. Espero que les gusten los colores. Los quiere mucho su hija Carmencita.
P.D.: ?Por favor consiganle a tiita un vestido para el entierro. Papi, Atanasio el barbero que era vecino nuestro se murió anteayer y también lo están preparando para mandarlo a La Habana. Estate pendiente cuando llegue el cadáver para ver si te puedo mandar el pavo y el jamón que me pediste!!!!
2. ANTES / DESPUÉS
Antes : dos por noche
Después : dos por mes.
Antes: ¡Me dejas sin aliento!
Después: ¡Me estas ahogando!
Antes: ¡No pares! !
Después :¡No empieces ! !
Antes : Fiebre de sábado por la noche
Después : Midnight Football.
Antes : "El sonido de la música"
Después : "Los sonidos del silencio"
Antes: Estar a tu lado...
Después : ¡Hazte a un lado!
Antes : Me gustan las mujeres llenitas.
Después : ¡Nunca me gustaron las gordas!
Antes : Me pregunto que haría sin el
Después : Me pregunto que hago con el
Antes : Erótica
Después : Neurótica
Antes: Parece que estamos juntos desde siempre
Después : ¡Siempre estamos juntos!
Antes : Ella adora como controlo las situaciones
Después : Ella dice que soy un manipulador ego maníaco
Antes : Anoche lo hicimos en el sofá
Después : Anoche dormí en el sofá
Antes : Había una vez...
Después : Fin...
3. Indiscreción
Resulta que el hijo más chico de un matrimonio, encuentra al padre tirándose a la criada. El nene fue y le contó a la madre lo que había visto; la madre se tragó la bronca y le dijo: No digas nada hasta que yo te avise
Días más tarde vino el cumpleaños de la abuela y fueron a la fiesta todos los parientes que eran como setenta. En lo mejor de la fiesta aparece la madre del nene y le dice a todos: - Silencio por favor, que Pablito les va a contar una historia. Como todo el mundo suponía, esperaban alguna obrita de teatro, algún cuento infantil o algo parecido. Resulta que Pablito empezó diciendo:
- La semana pasada, papá entró a la habitación donde la criada estaba limpiando y la abrazó, la besó, le saco la ropa...
Por supuesto, todo el mundo se dio la vuelta a mirar al padre, que a esa altura ya estaba mas colorado que un huevo de ciclista; pero el nene siguió contando:
- ... después de sacarle la ropa, se sacó también él la ropa ... se acostaron y después papá le empezó a meter ... a meter ... la cosa esa ... que no me acuerdo como se llama...
Y mirando a la madre que tenía una cara de triunfo bárbara le preguntó:
- Mamá, ¿cómo se llama esa cosa que siempre le chupas al vecino?
4. El Chofer
Durante su ultima visita a Panamá el Papa, cansado de tanto protocolo y alabanza se decide romper un rato las reglas. Cuando sube a la limusina para uno de los traslados le dice al chofer: Hijo mío... tengo ganas de romper un poco el protocolo...serias tan gentil de dejarme manejar mientras tu te vas atrás para descansar? Nadie puede negarle algo al Papa, verdad? Y aquí vamos, con el Papa al volante y el chofer sentado atrás en una enorme limusina de vidrios polarizados. Un poco olvidado del arte de conducir, y valiéndole madre todo, el Papa va por una de las avenidas principales de Panamá (Via España). y se va pasando altos, hecho la madre!!! tumbando botes de basura y haciendo poco caso a las señales de transito. Se le pega un policía de transito de la PMT y lo detiene. El Papa baja su ventana, y al verlo el policía se asombra y regresa a su vehículo, toma el radio, y se produce el siguiente dialogo:
Oficial: "Patrulla #505 a central, cambio"
Central: "Si, oficial, que sucede?
Oficial: "He detenido a un hombre que por lo que parece que es influyente y poderoso, y no se como proceder. Cambio
Central: "Pues haga lo comun y saquele plata y luego dejelo ir, cambio
Oficial:"No,es que este hombre ha de ser influyente y no me quiero meter en problemas, cambio
Central: "Ah, carajo, que es narco o que?
Oficial: "No, hombre, mucho mas pesado que cualquier narco!
Central: "Ah, que ese es del FRG, judicial, de los Gutierres o que?
Oficial: "No, Joda es mas que esa gente
Central: "pues quien carajos es?
Oficial: "Pues no se, se me hace que es DIOS, Cambio...
Central: "Esta Usted jodido? como que DIOS, porque lo dice?
Oficial: "Pues Digo que es DIOS, porque trae al PAPA de chofer (?)
5. Una vilñeta alusiva a que las mujeres siempre ganan: canica.jpg
6. Una
fotichi titulada Las Luces Simbólicas
El Mauricio me reenvía una vilñeta: ORGANIGRAMA:
Para no quedarme atrás y colorear fuertemente esta edición les pongo como
archivo adjunto una presentación en power point de las Kournikova Sisters, de
unas fotichis sacadas del buzón de correo de mi hermano Coco, mientras se lo
componía: kour.pps (ojo que es solo para varones)
El Germancito Benito me reenvía:
Los Beneficios de tener mas de 50 ….
1. Tus reservas de células cerebrales se ha reducido a un tamaño manejable.
2. Tus secretos están seguros con tus amigos, por que ellos tampoco los van a
poder recordar.
3. Tus articulaciones son metereólogos mas precisos que el SENHAMI.
4. La gente te llama a la 9 PM y pregunta “¿Te desperté?”
5. La gente ya no te ve como un hipocondríaco.
6. Ya no hay nada que tengas que aprender por la vía difícil.
7. Las cosas que compras ahora, ya no las tendrás que descartar.
8. Puedes cenar a las 4 PM.
9. Puedes vivir sin sexo, pero no sin anteojos.
10. Disfrutas escuchando sobre operaciones de otros.
11. Tienes discusiones acalarodas sobre pensiones de jubilación.
12. Tienes una fiesta y los vecinos ni cuenta se dan.
13. Ya no piensas en el limite de velocidad como un reto.
14. Dejas de tratar de controlar tus intestinos, no importa quien entre en la
habitación.
15. Cantas con la música del ascensor.
16. Tus ojos ya no se pondrán mucho peor.
17. Tus inversiones en seguro de salud, finalmente empiezan a rendir frutos.
18. No puedes recordar quien te envió este mensaje.
Los payasines del Flaco Lema y Aldito Rondinel reenviaron al mismo tiempo un
archivo adjunto en formato excel invocando para que sigamos al pie de la letra
las instrucciones que trae: eval.xls
Y el Aldito solo me reenvía este chiste:
POR QUÉ DESPEDÍ A MI SECRETARIA?
Hace dos semanas cumplí 45 anos. Cuando me levante esa mañana no me sentía
bien, pero tenia la esperanza de que mi esposa me cantaría "FELIZ CUMPLEAÑOS!
y trataría de sorprenderme con un regalo, pero ni siquiera me dijo buenos
días. Mis hijos se sentaron a desayunar, pero tampoco me felicitaron. Llegue
muy deprimido a mi oficina, pero al entrar mi secretaria grito: "¡FELIZ
CUMPLEAÑOS"! Me sentí un poco mejor, por lo menos alguien se acordaba de mi
cumpleaños. Trabajé normalmente y para mi tristeza ninguno de mis amigos, ni
allegados me llamaron a felicitarme. Cerca del medio día, mi secretaria llamo
a la puerta y me dijo: "Por que no almorzamos juntos?" Le dije que era la
propuesta mas hermosa que había recibido ese día y acepté. Escogimos un
restaurante acogedor y nos tomamos unos tragos. Todo estuvo delicioso y nos
divertimos bastante. De regreso a la oficina me dijo: "En este día tan
especial, para que regresar a la oficina tan temprano, vamos a mi apartamento
y seguimos pasándola bien". Bueno, respondí, vamos y disfrutamos de unos
tragos mas. Una vez en el apartamento, me dijo: " Si no te molesta quisiera
ponerme mas cómoda". Conteste: No hay problema. Y humm... dentro de mi pensé
que después de todo podría ser una experiencia interesante. Ella entro a su
habitación y unos minutos mas tarde...salió con un gran pastel de cumpleaños,
seguida de mi esposa, mis hijos, mis familiares y amigos, cantando "HAPPY
BIRTHDAY TO YOU..." y allí estaba yo...como un pendejo desnudo en la sala...
TENIA O NO TENIA RAZÓN PARA DESPEDIR A MI SECRETARIA
El Cholus me reenvía lo último de Mario Vargas Llosa que ha sido publicado
por el Diario El País:
Cuando París era una fiesta
No exagero si digo que pasé toda mi adolescencia soñando con París. Vivía
entonces, en la embotellada Lima de los cincuenta, convencido de que ninguna
vocación literaria o artística alcanzaba la mayoría de edad sin la experiencia
parisina, porque la capital de Francia era también la capital universal del
pensamiento y de las artes, el foco del que irradiaban hacia el resto del
mundo las nuevas ideas, las nuevas formas y estilos, los experimentos y los
temas que, al mismo tiempo que liquidaban el pasado, sentaban las bases de lo
que sería la cultura del futuro.
Dada la indigencia de las artes y las letras en la Francia contemporánea
aquellas creencias pueden ahora parecer bastante tontas, la ingenuidad de un
joven provinciano y subdesarrollado seducido a la distancia por el romántico
mito de París. Pero la verdad es que el mito estaba bastante cerca de la
realidad todavía en 1959, cuando, en estado de trance, inicié por fin mi
estancia parisina, que se prolongaría cerca de siete años. Las grandes figuras
intelectuales cuyas obras e ideas reverberaban por casi todo el globo estaban
aún vivas y muchas de ellas en plena efervescencia, de Sartre a Camus, de
Malraux a Céline, de Breton a Aragon, de Mauriac a Raymond Aron, de Foucault a
Goldman y de Bataille a Ionesco y Beckett. La lista podría ser larguísima. Es
verdad que el nouveau roman, de Claude Simon, Robbe-Guillet, Nathalie Sarraute
y compañía, de moda entonces, pasaría como fuego fatuo sin dejar muchas
huellas, pero ese movimiento era apenas uno entre varios otros, como el del
grupo Tel Quel, organizado bajo el influjo del brillantísimo sofista Roland
Barthes, uno de cuyos cursos del tercer ciclo en la Sorbona seguí con una
mezcla simétrica de fascinación e irritación. Barthes se escuchaba hablar, tan
embelesado de sí mismo como lo estábamos nosotros, sus oyentes, y
contrarrestaba su enorme cultura con soberbias dosis de frivolidad
intelectual.
No sé si en los años sesenta París era todavía la capital de la cultura. Pero,
a juzgar por la magnífica exposición de la Royal Academy, de Londres, dedicada
a 'París, capital de las artes 1900-1968', no hay duda, aún lo era por lo
menos en este sentido: ninguna otra ciudad en el mundo la había reemplazado
como el imán que atraía y asimilaba a tanto talento artístico y literario
procedente de los cuatro puntos cardinales. Al igual que los rumanos Cioran y
Ionesco, el griego Castoriadis, el belga Caillois o el suizo Jean-Luc Godard
innumerables músicos, cineastas, poetas, filósofos, escultores, pintores,
escritores salían de sus países, por fuerza o por libre decisión, y corrían a
instalarse en París. ¿Por qué? Por las mismas razones por las que el chileno
Acario Cotapo consideraba que para cualquier escritor en ciernes era
indispensable 'la respireta parisina'. Porque, además de la estimulante
atmósfera de creatividad y libertad que allí reinaba, París era, culturalmente
hablando, una ciudad abierta, hospitalaria al forastero, donde el talento y la
originalidad eran bienvenidos y adoptados con entusiasmo, sin distinción de
origen.
Uno de los aspectos más instructivos de la exposición de la Royal Academy es
ver cómo, a lo largo del siglo veinte, lo más fecundo y novedoso de las artes
plásticas en Europa y buena parte del resto del mundo -sobre todo, Estados
Unidos, Japón- pasó por París o encontró en Francia el reconocimiento y el
impulso necesario para imponerse a escala planetaria. Ocurre con Picasso, Miró
y Juan Gris; con Mondrian, Giorgio de Chirico; con Diaghilev, Nijinsky y
Stravinsky; con Brancusi, Beckmann y Max Ernst; con Giacometti, Henry Miller y
César Vallejo; con Huidobro, Gino Severini e Isadora Duncan; con Chagal,
Lipchitz, Calder y Foujita; con van Dougen, Diego Rivera, Kutpka y Natalia
Goncharova; con Lam, Matta y Josephine Baker; con Modigliani y Man Ray; con
Julio González, Torres-García, Naum Gabo y cientos, miles más. Tal vez sería
exagerado decir que toda esa formidable eclosión de creadores fue hechura de
lo que, otro enamorado de Francia, Rubén Darío, llamaba 'la cara Lutecia'.
Pero no lo es decir que el aire, el suelo y el ambiente cultural que los
envolvió en la ciudad Luz contribuyó de manera decisiva a desarrollar de
manera plena su potencia creativa.
En París se sentían en su casa porque París era la casa de todos. Y la cultura
francesa era lo que era porque no pertenecía sólo a Francia sino al mundo
entero; o, mejor dicho, a quienes, seducidos por su riqueza, generosidad,
variedad y universalidad, la hacían suya como lo hice yo, adolescente, allá en
Lima, precipitándome a la Alianza Francesa para poder leer en su idioma
original a los autores que me habían deslumbrado. Y a su vez, en las galerías
de la Royal Academy se advierte la formidable inyección de inventiva, audacia,
insolencia y fuerza rupturista que significó para la cultura francesa esa
política de puertas abiertas -de libre circulación y cotejo permanente- con
los 'extranjeros' que llegaban a París, y dejaban de serlo casi al instante,
porque el espíritu de la ciudad los invadía y asimilaba. Desde el
post-impresionismo hasta los happenings, pasando por el cubismo, Dadá, el
surrealismo y todas las vanguardias, París es, en materia de arte, el aleph
borgiano, un microcosmos que refleja todo el cosmos, el lugar donde salen y al
que llegan los productos culturales y artísticos más influyentes del siglo.
¿Qué pudo pasar para que esa capital internacional de las artes, patria
abierta hacia el mundo y a la que acudían los artistas del mundo entero como a
una fuente nutricia, haya podido declinar tan rápidamente, hasta sucumbir en
nuestros días a ese provincianismo chovinista y ridículo que, en una
pintoresca alianza que reúne a la extrema derecha con la extrema izquierda,
reclama frenéticamente la 'excepción cultural' a fin de impedir que los
productos artísticos extranjeros (léase estadounidenses) vayan a macular la
sacrosanta 'identidad cultural' de Francia?
Leo la respuesta a esta angustiosa interrogación que me asedia desde que salí
de la Royal Academy, lleno de melancolía por lo que acababa de ver, en un
luminoso artículo que el azar puso esta mañana en mis manos, firmado por
Jean-François Revel y que se titula: 'La extinción cultural'. El texto,
escrito con la centellante ironía y la demoledora inteligencia que son usuales
en él, desbarata los argumentos a favor del proteccionismo cultural con
ejemplos irrefutables. Defenderse contra la influencia extranjera, dice, no es
la mejor manera de preservar la cultura propia; es, más bien, la mejor manera
de matarla. Y coteja el caso de Atenas, ciudad abierta, en la que circulaban
libremente las letras, las artes, la filosofía y las matemáticas, con el de
Esparta, defensora celosa de su excepción, que realizó 'la proeza de ser la
única ciudad griega que noproduce ni un poeta, ni un orador, ni un pensador,
ni un arquitecto'. Esparta defendió con tanto éxito su cultura, que ésta se
extinguió.
Revel recuerda asimismo que el nacionalismo cultural, tesis por lo común de
gentes ignaras que no ven en la cultura sino un instrumento de poder y de
propaganda política, es profundamente anti-democrático, un esperpento
característico de los regímenes totalitarios. Éstos han rodeado siempre la
vida cultural de alambradas y la han sometido al control y a las dádivas del
Estado. Por eso, es inaplicable en una sociedad abierta, lo que significa que
pese a la gritería y a las periódicas campañas a su favor, difícilmente
prosperará en Francia mientras la sociedad francesa siga siendo democrática,
lo que sin duda tiene para rato. Porque la única manera en que el
proteccionismo cultural puede traducirse en una política efectiva es mediante
un sistema riguroso de discriminación y censura para los productos culturales,
algo que resultaría intolerable para un público adulto, moderno y libre.
¿Qué hubiera ocurrido, se pregunta Revel, si los reyes de Francia, en el XVI,
en vez de invitar a los pintores italianos a París, los hubieran echado, en
defensa de la 'identidad nacional'? ¿Y acaso no fue enorme y fértil la
influencia de la literatura española en Francia en el XVIII, incluso cuando
ambos países guerreaban entre sí?
Si Francia no hubiera abierto tradicionalmente sus fronteras a los 'productos
extranjeros' jamás hubiera habido una muestra como ésta de la Royal Academy,
que es un involuntario manifiesto a favor de la libre circulación del arte y
los artistas por el ancho mundo sin la menor cortapisa. Y sin esa apertura
Francia jamás hubiera llegado a ilusionar a tantos jóvenes de todo el mundo,
como a mí en Lima en los años cincuenta, con la idea de que allí, en esa
esplendorosa y lejana tierra, la belleza y el genio fructificaban mejor que en
parte alguna, como lo demostraban esos poetas y escritores que nos hablaban
con voz tan clara y fuerte que llegaba hasta los confines donde nos sentíamos
exilados, y esos artistas, cineastas, músicos, cuyas obras nos parecían
concebidas exactamente a la medida de nuestros apetitos y sueños más
exigentes.
Una de las razones que esgrimen los ávidos defensores del proteccionismo
cultural -ávidos de subsidios estatales, se entiende- es que, sin esta
política nacionalista en lo relativo a los bienes culturales, la cultura en
Francia entraría en irremisible decadencia. Mi impresión es precisamente la
contraria. Sólo porque ya no es ni sombra de lo que la cultura francesa solía
ser, es que ha podido prosperar en Francia la aberrante idea de que la cultura
necesita aduanas, fronteras y estipendios -un invernadero burocrático- para no
perecer.